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la literatura es vida

miércoles, 30 de septiembre de 2009

SAN FRANCISCO 0918



Curiosamente olvidé quién eres
aunque mis palabras aún llevan tu perfume
esas mismas que te buscan cada tarde
en las calles adyacentes que la ciudad maldita un día abrió de par en par para engullirme con desparpajo
En sus heladas tardes y tras esas mismas ventanas me hiciste desaparecer
frente a esa misma casa antigua que desaparecía cuando la mirábamos el uno sin el otro pero que como un fantasma personal y nuestro estaba allí para nosotros cuando la buscábamos tomados de las manos trastabillando emociones consumiéndose nuestras vidas de fracaso en fracaso
desechando corazones muertos y secos
los mismos que envejecieron un día queriendo amar
y que hoy nos leen en viejos diarios las eternas viejas historias de siempre
las que se tornaron amarillas esperando ser leídas en ciudades en que todo era posible
pero que jamás existieron
Donde hubo abrazos que hoy parecen un sueño
un eco viejo y distante
Adolescente
En sepia
Amargo

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