OTRA HISTORIA

Bix murió solo una tarde

Luchando contra los monstruos

que él mismo había creado en su mente

Eso también fue en Queens

New York City

La Gotham City de Franco Ibáñez

Cuando la culpa y la soledad  eran una misma cosa

Aunque distintas si estabas lúcido

E incluso opuestas en algún laberinto

Falsos positivos

Bix arrastraba los pies y las esessss

Y decía que debía describir a Dios

En medio de este lodazal

Los comunes dejamos siempre  la inocencia en una parrilla

Lo aprendimos desde 1973 y a secas

Con música de Elvis

En sótanos de casas sin números aparentes

En calles cuyos nombres fueron borrados

Mientras todos veían la televisión

Para no escuchar los gritos y no ver prácticas bestiales

Tanto fuera  de cada uno como dentro de cada uno

donde campeaban  minotauros de 13:00 a 24:00

Allí donde nunca se escuchó nada

porque ya todo estaba dicho de antemano

EL MIEDO

Nuestros rostros miraban al cielo 

y allí empapados

esperaban por algo

Nunca supimos de qué se trataba aquello

Quizás no había nada que saber

Las llaves eran las erradas

nada era cierto

nada en serio

Sólo había una bruma helada frente a nuestras puertas

El amanecer tardó demasiado en llegar aquella vez

Era el miedo alcanzándonos

(Sobrevidas, 1989)

NOSOTROS LOS DE ENTONCES

Nosotros los de entonces
Ya no somos los mismos
(El loco)


Ayer peleamos codo a codo
Contra el mismísimo demonio

Y allí en el campo de batalla
Nos juramos lealtad eterna y sellamos el pacto con sangre

Preferimos la tortura a la derrota
La muerte a retroceder
-al menos eso nos dijimos entonces-

Hoy nadie sabe qué pasa realmente

Pero algo es seguro

El mañana

Ellos saldrán en la T.V. y se casarán con actrices porno
-en el peor de los casos-

Ellos irán de compras y serán ministros
-analistas de información-

Moverán hilos tras las sombras subrepticias
del poder rizopanóptico

Ellos tendrán la sartén por el mango y curiosamente el mango también
Ellos tendrán lo que quisieron y  buscaron
Y degustaron

Nosotros  moriremos en  accidentes «extraños»
Nos enfermaremos de enfermedades que nadie tiene
-excepto los espías-

Nosotros moriremos en asaltos «dudosos»
-como mínimo-

Caeremos como moscas
Desapareceremos en plena época de paz

Uno a uno
imperceptiblemente para algunos

Tendremos lo que nunca quisimos
pero será lo que nosotros nos buscamos

Nos quedaremos en la retina de un Chile que no es

Venderemos libros usados en los persas

Seremos editores marginales

Al rayeo

Al tun tun

(De Rojo, Negro y Adiós a las Armas )

DUDAS DE QUIÉN ERES?

En estos últimos meses me ha tocado recorrer bastante el país y he tenido bastante reencuentros con autores jóvenes y viejos entre los cuales me incluyo básicamente por mi edad.

Es valioso el encontrarse con quienes de alguna forma comparten el fuego que nos impele a separarnos de las cosas y del resto de la manada con lo terrible que ello es, de hecho escribir te separa automáticamente de todo aquello que te hipnotiza y te mantiene con la cabeza bajo el agua.

enlace al artículo completo

ENTREVISTA A FIZ: "La poesía es un lenguaje de des-programación"

CYP: En 2000 fueron llamados la generación muerta; anteriormente la llamaron la generación invisible; otros la generación transparente; la del 87, la generación mutilada, en los 80 la generación NN, etc. ¿Quiénes y qué son uds?, los autores que durante tres décadas se vieron obligados a confrontar un sistema fiero con todas las formas de lucha posible y además cautelar una producción literaria que fuese el reflejo de una época dura sin caer en la panfletería?

La poesía es un lenguaje de des-programación

PREGUNTAS

¿Por qué o cuáles extraños laberintos estás navegando?
¿Reminiscencias y vacíos viejos que no se van?
no debería haber interrogantes
todo es.


Todo solo es


Los espejos no nos asustan si los sorprendemos por detrás
pero debes reconocer que las ventanas no son tan fuertes como para detener lo que no deseamos ver
-a nivel del zen incluso-


Aunque existan preguntas
con respuestas que comprometan
el tiempo siempre es elástico
no sabemos aun si tiene un punto crítico
ese en que revienta ante nosotros
el mismo tiempo que suele convertirnos en aquellos que se fueron cuando comprendieron que el seguir ya no era posible


Allí están las siluetas que nunca se fueron
recortándose en las sombras
en un dintel


Fumando un cohíbas y bebiendo ron
nosotros ya elevamos el vuelo pero anhelamos el suelo

CAMBIASTE...

Cambiaste querida
fue inevitable pero necesario

Usas perfume francés
y ya eres grande

Tus vestidos son de lino
tienes estilo
desarrollaste la sensualidad

Ya no eres la chica delgada que dejé en el andén
tras de mí en aquella estación

Te recuerdo con piernas flacas
con vestido desteñido y trenzas largas

Aunque tu mirada fija
-la que me hipnotizaba-
ya no está en ti
sé que puedo encontrarla

Dame unos segundos a tu lado
sé que puedo encontrarla
sé que puedo encontrarla
sé que puedo encontrarla